Über den Marquis, über seine Weltsicht und die "gute alte...

IDYLLE

im garten
meines großvaters
die wasserläufer auf dem kleinen kanal
zwischen den gärten
die schmetterlinge
admiräle und schillerfalter
pfauenaugen und landkärtchen
raupen und tausendfüssler
wespen nagten am holz der laube
bienen auf den blüten der blumen
am zaun
unterm himmel schwalben
spatzen auf dem tisch mit dem kuchen
meisen in den bäumen
als ob man sich erinnerte an
dampfgetriebene schuten
oder den lumpensammler mit
seiner schottschen karre
verflogen der rauch aus den schornsteinen
der schiffe in die hölle gefahren der lump
die schmetterlinge vergiftet
die bienen verreckt
den tausendfüsslern die beine gebrochen
die wespen partisanen nur
der himmel lebensleer
die spatzen die meisen vergangen
der garten unterm hochhaus begraben
der großvater in mir
wenigstens

Die politischen Vorkommnisse in Thüringen gefährden die Demokratie. Die Wahl des FDP-Politikers Kemmerich zum Ministerpräsidenten mit den Stimmen der, in den Augen vieler, nationalsozialistischen Abgeordneten der AfD, die möglicherweise vorrangegangenen Absprachen, Hinweise, Überlegungen, die in den Wind geschlagenen Warnungen vor genau diesem Szenario zeigen, dass es eine schlimme Skrupellosigkeit den ethischen Grundlagen dieses Staates gegenüber gibt. Und dieser Staat ist selbstverständlich in seiner grundgesetzlichen Anlage antifaschistisch.
Die Unfähigkeit auf die nun eingetretene Situation zu reagieren, die Vorschläge der CDU-Vorsitzenden Kramp-Karrenbauer (die SPD oder die Grünen sollten nun ihren bisherigen Koalitionspartner DIE LINKE überfahren und eine eigene Kandidatur zum Ministerpräsidenten durchziehen), die Vorwürfe gegenüber der größten Landtagsfraktion der LINKEN, sie hätte durch die Kandidatur Bodo Ramelows erst die Situation geschaffen, zeigen

Und ein noch ein Morgen, grau und regnerisch, der Regen...

Tief schon stand die Sonne. Der Main: wie Gold. Ich und mein Hund. Das hohe Gras, die Bäume, blattschwer die Kronen. Ein Mann sitzt auf der Bank kurz vor der leichten Biegung des Wegs. Er spielt Gitarre. Ein Lied so schön, als wär es alle Lieder. So schön, dass mir vor Glückseligkeit die Augen feucht werden.
Jim Croce sagt der Mann und zieht seinen Hut. Du bist lang schon gestorben, sage ich. Aber ich lebe, sagt er.
Ich wache auf. Ich liege auf dem roten Sitzsack in meinem Zimmer. Es ist irgendein Nachmittag. Die Musik ist zu Ende. Davon bin ich wohl erwacht. Die Platte dreht sich noch auf dem Plattenspieler. Ich bin, ja, jetzt weiß ich es genau, aufgewacht, als „The Hard Way Every Time“ endete und das Klicken kam, mit dem der Apparat zeigt, dass die Rille endet. Ich bin verschlummert bei „I Got A Name“ schon. Nicht, dass ich geschlafen hätte. Die weiche Stimme hat mich ganz umflossen, gütig, ganz ungetrennt von mir, ganz so, als wäre sie in mir. Und auf