Leander Sukov

Schreiben.

Alsenburg

Posted on | September 18, 2017 | 2 Comments

Der drahtige alte Mann drehte unruhig das Bierglas zwischen den Händen, nahm die Hände vom Glas, schob seinen Hut auf dem Kopf hin und her, spielte mit dem kleinen Kornstamper, dann hieb er unvermittelt mit beiden Händen auf den Tisch, mit den flachen Händen. Zwei schwielige Hände gewaltigen Ausmaßes trafen die Resopaltischplatte. „Hugo“, schrie der Alte, „Hugo! Was ist das hier für ein Publikum in Deiner Kneipe. Hugo! Wo kommen die Burschen her! Das sind SS-Angehörige. HUGO! SS-ANGEHÖRIGE! Das geht doch nicht Hugo! Das geht doch nicht! Die sabbeln hier von ihren Einsätzen rum. Ein viertel Jahrhundert nach dem Krieg, HUGO! EIN VIERTEL JAHRHUNDERT NACH DEM KRIEG MUSS ICH IN D E I N E R K N E I P E an einem Tisch mit diesen Saftsäcken sitzen! Hugo! Wirf die raus!“
Hugo näherte sich vorsichtig dem Tisch. „Waldemar“, sagte er, „Waldemar, dass sind doch auch Gäste.“
„AUCH GÄSTE?“, brüllte Waldemar. „Die haben Massenmorde begangen. Wirf die raus. Ich sag es im Guten, Hugo, wirf die raus!“
Hugo schwieg. Die SS-Männer lachten. Und einer soll gerufen haben, jetzt sei aber Schluß. Sie hätten für Deutschlands Ehre gekämpft. Und sie würden wissen, was Blut und Ehre heißt.
Waldemar griff sich den, der links von ihm saß, zog ihn über den Tisch, die Gläser fielen herunter und zerbrachen. Dann schob er den zappelnden ehemaligen SS-Mann an den Rand und ließ ihn auf die Beine der beiden anderen fallen, griff den Tisch, stemmte ihn hoch und warf ihn in den Raum. An den anderen Tischen waren die Zecher aufgestanden. Waldemar zerdepperte ein paar Stühle auf dem Tresen und warf die Beine der Sitzmöbel zwischen die Flaschen. Inzwischen war der Laden leer. Auch die SS war geflohen. Nur Waldemar und Hugo waren noch da.
„Ich zahl das natürlich“, sagte Waldemar. „Aber ich komme nicht wieder in die BURG. Ich komm nicht wieder Hugo. So geht das nicht.“
Waldemar wartete vor der Tür auf die Polizei. Er hatte einen ordentlichen im Tee. Aber er war auch mit 75 noch fit. Das freute ihn. Er gab den Polizisten seinen Ausweis und alles zu. Dann ging er von der Alsenstraße in die Langenfelder. Vielleicht pfiff er die „Kedelklopper“ oder sang „La Paloma“.
Waldemar war mein Großvater. Und mit 75 kassierte er eine scharfe Verwarnung der Gerichtsbarkeit und 25 Tagessätze á 20 Mark. Er zahlte im Stück. Und erzahlte gerne. Das war es wert. Ich habe volles Verständnis für ihn.

Leonide

Posted on | September 17, 2017 | No Comments

Was wollte ich hier nur? Es sieht aus, als wäre es eine der westlichen Vorstädte. Aber warum bin ich hier? Ich kann mich nicht erinnern. Auch nicht daran, wie ich hergekommen bin. Wollte ich jemanden besuchen? Ich kenne hier doch niemanden. Alles ist mir fremd. Das heißt, eigentlich kenne ich es. So wie man Gegenden von Postkarten kennt. Deshalb, glaube ich, dass ich in einer der westlichen Vorstädte bin. Herrschaftliche Häuser, alte Bäume. Die Geschäfte sehen teuer aus. Ich sitze auf einer Bank in einer Vorstadt, in der ich niemanden kenne und weiß nicht, weshalb ich hier sitze. Und wie lange schon. Wie lange mag ich hier sitzen? Die Sonne steht tief, so wie am Nachmittag. Ich kann mich nicht erinnern, das Haus verlassen zu haben. Das Letzte, an das ich mich erinnern kann ist… mein Gott, Leonide. Ich habe Leonide in die Badewanne gelegt. Ich habe sie aus dem Rollstuhl gehoben, ich habe sie in das warme Wasser gleiten lassen und ihren Kopf gehalten, diesen schönen, weißhaarigen Kopf, der sich nicht allein halten kann, wie sich ein Kopf sonst hält, auf dem weißen Hals, der früher so glatt und makellos war.Und jetzt bin ich hier.
Sie wird ertrinken. Sie wird ertrinken. Sie wird ertrinken. Ich muss jemanden anrufen. Ich muss jemanden erreichen, der sie rettet. Nein, nein. Es ist zu spät. Es war am Morgen, als ich sie in die Wanne gelegt habe. Jetzt muss es spät am Nachmittag sein. Man wird sie tot finden. Ich darf mir nichts anmerken lassen. Sieht man mir schon an, dass ich jemanden umgebracht habe? Ich muss so tun, als wäre ich ganz ruhig, als wäre nichts geschehen. Niemand kann Leonide helfen. Es ist zu spät, sie ist ertrunken.
Wenn ich nur wüsste, weshalb ich hier bin und jetzt nicht mit ihr auf der Couch sitze und spreche. Warum bin ich nicht zu Hause? Warum bin ich nicht bei Leonide und sehe in ihre Augen. Ganz tief hinein in ihre schwarzen, warmen Augen? Ich muss nach Hause.
Ich muss zurück. Wieviel Geld habe ich noch? Ich muss ein Taxi finden. Am Besten ich gehe dem Menschenstrom entgegen. Die kommen aus dem Bahnhof, kommen von der Arbeit. Dort wird es einen Taxistand geben. Hier entlang. Um die Ecke. Da ist einer, ich kann ihn sehen. Hundert Meter nur noch und dann soll das Taxi fahren, wie es noch nie gefahren ist.
Wo wohne ich? Mir fällt der Straßenname nicht ein. Wie heißt die beschissene Straße nur. Weshalb fällt sie mir nicht ein? Ich habe mich immer dran erinnern können. Der Ausweis. Ich muss auf dem Ausweis nachsehen. Da ist er, endlich. Der Fahrer soll schneller fahren. Wenn sie tot ist, will ich auch sterben. Ich will ohne sie nicht leben. Leonide.
Ich liebe sie doch so. Sie ist so schön und so warm und so intelligent und so kraftvoll, trotz ihres Schlaganfalls, so kraftvoll noch.
Ah, diese Gegend kenne ich. Ich erinnere mich wieder. Ja, ja; schneller, schneller, schneller. Ich habe es eilig. Fahr schon. Gib Gas, Mann. Hier ist es, hier wohne ich. Behalt den Rest. Ich habe keine Zeit auf das Wechselgeld zu warten. Die Treppen rauf. Weshalb bin ich so atemlos? Was macht meine Tochter hier?
Wo ist Leonide. Hörst Du nicht? Wo ist Leonide? Lebt sie noch? Nun sprich schon. Hör auf herumzustammeln. Sprich, verflucht nochmal. Sag mir, ob sie noch lebt.
Mutter ist tot? Deine Mutter ist tot? Ich habe sie umgebracht. Mein Gott, ich habe sie umgebracht. Ich muss ins Bad. Oder habt ihr sie schon herausgehoben? Weshalb sind keine Sanitäter hier und keine Polizisten?
Was? Zehn Jahre schon? Zehn Jahre schon ist Leonide tot? Aber ich habe sie doch heute morgen erst in die Wanne gelegt. Und wir haben doch gerade erst geheiratet.

Die Wunde, die nicht heilen darf.

Posted on | September 11, 2017 | No Comments

Der Elfte September

Er sagt: Es ist nicht vorbei.
Nein, antworte ich
…vorbei ist es nicht
Der Elfte September, sagt er
der Elfte September ist nicht vorbei.

Recht hast Du, er lebt, antworte ich.
In unseren Herzen,
da wird der Elfte September leben
Und die Flugzeuge.
Ja, sagt er – und die Flugzeuge.
Und die Bomben, sage ich.

Welche Bomben, fragt er
Die Bomben, die an
den Flugzeugen hingen
bis zum Abwurf sage ich.
Da waren keine Bomben sagt er.
Die Flugzeuge waren die Bomben.

Nein, antworte ich.
Sie warfen sie ab.
Damals, am Elften September
in Santiago de Chile
als die Flugzeuge den
Prasidentenpalast bombadierten
als Allende ermordet wurde
und die vielen anderen.

Ach, sagt er, den
Elften September meinst Du.

Ja, antworte ich,
den Elften September meine ich.

Angel in the Morning

Posted on | September 4, 2017 | 2 Comments

Angel of the Morning
 
Vielleicht hatte ich sie schon ein paar Jahre vorher im Beat Club gesehen, den ich meistens bei meinem Nachbarjungenfreund schaute. Im Wohnzimmer seiner Eltern saßen wir auf dem Teppich und zogen uns die in Schwarz-Weiß übertragene Sendung rein. Ja, ich bin mir sicher, da schon hatte ich Billie Davis gesehen, diese puppenartige Sängerin. Bewegungslos fast sang sie ihr Lied, so als höbe eine Engelsfigur in eine Kathedrale plötzlich zu einem Gesang an. Elf war ich da wohl. Und vermutlich war das Lied da nichts als Musik für mich, ausschließlich Musik — und nicht, wie wenige Jahre später, Musik, die zu meinem Besitz wurde, in dieser ganz abgesonderten Welt, die vielleicht nicht nur ich im Inneren trage, sondern viele, möglicherweise jeder Mensch gar und in der das sich darin Befindliche ganz ungeteilt wird, alleiniger Besitz dann ist, – und auch der Text wurde mein eigen, wurde ein Text zu meinem Leben. Wie viele, viele andere Lieder und Texte. Beschreibungen meiner selbst also, Interpretationsräume, Filme in denen ich agierte oder nur die Regie führte, oder beides war, Akteur und Regisseur.
 
Jedenfalls lief «Angel of the Morning» im Radio. Das war 1971. Am 4. Juli. Ich weiß das Datum deshalb so genau, weil am Tag, als diese kurze, intensive, alles formende und einfarbig schwarze Romanze begann, der Radiosender den Tod von Jim Morrison verkündete. An jenem Tag also, als ich von seinem Tod erfuhr, füllte sich mein Leben mit einer unbekannter Intensität, enthob sich seiner Üblichkeit und seines Alltags, begann, ja es nicht falsch es zu sagen, auf eine unerwartete Art ganz neu. Und obwohl die Romanze nur ein schnell vergangenes Jahr hielt, so war sie auf eine eigentümliche Art schon vom ersten Moment an ewig. Überlagert wurde sie von anderen Romanzen, die Grautöne trugen, schon nach Wochen. Von Liebesabenteuer die das, was dieses ausmachte, nur als spielerische Einlage in sich trugen, die also mehr waren als die mit S. und doch weniger immer dann, wenn der Moment der Leidenschaft die anderen Momente verdrängte. Auch später gelang es mir nur wenige Male einen Traummoment so schwarz zu tapezieren, wie es all jene Traummomente mit S. waren.
Das Lied lief auf NDR 2. Das ist sicher. Musik für junge Leute wahrscheinlich, denn die Sendung lief am frühen Nachmittag. Und zum Abend hin kehrte meine Mutter, bei der ich lebte, von der Arbeit zurück. Die Nachmittage hindurch aber war ich unbeaufsichtigt.
 
Ich lag krank zu Hause auf der Couch, auch daran erinnere ich mich — eine Erkältung, die schon abklang. Noch aber lag ich danieder, schwitzte in meine Pyjama, langweilte mich, las vielleicht auch ein wenig.
 
S., der direkt von der Schule kam, schellte, kurz nachdem die Sendung begonnen hatte. Der Song untermalte S‘. Auftreten. Für alle Zeit nun, das wusste ich sofort, als ich das Lied am Abend erneut hörte, würde es die Erinnerung an S. begleiten, sie jedoch auch hervorrufen, jene nur auf die Kupido reduzierte, ganz und gar von allem Anderem, wirklich allem Anderen gelöste Innigkeit. Eine Leidenschaft, die es nur gab, wenn die Akteure zusammentrafen und allein mit sich waren. Eine sprachlose, alltagslose Hingabe ohne irgendeine weitere Gemeinsamkeit. Nichts war da, was sonst zwischen mir und meinen Freunden bestand und was späterhin unfortdenkbar aus jeder Art von Liaison wurde. Kein Übereinkommen, keine Verhandlung von Wünschen, kein Gespräch über Abneigungen und Vorlieben, kein Austausch über das Selbst eines jeden Beteiligten, über das Erleben der Situationen. Nichts dergleichen. Es war, auch wenn es Gespräche gab zwischen uns, eine stumme Beziehung, deren Stille manchmal laut wurde durch die einsamen Ausrufe, die wir, jeder für sich, aufgrund der Handlungen von S. taten. So wenig wir über uns sprachen, so wenig sprachen wir über Musik oder Sport, über Filme und Helden, über Mädchen, über Bücher oder Zukunftserwartungen, über Eltern, über Liebe gar oder Sehnsüchte, Wünsche. Nichts, was sich außerhalb des engen Raumes unserer Begierden befand infiltrierte unser Tun. Wir vermieden jede Nähe außer der körperlichen und jener psychischen, die alleinig auf das körperliche Resultat gerichtet war. Alles drehte sich nur um die Befriedigung des Verlangens. Schrankenlos, unmoralisch, ungezügelt, verwerflich — und doch verwarfen wir keine Handlung, solange sie uns zu unseren Zielen brachte –, boshaft, siegreich, gewalttätig und gewaltig.
Und ewig singt dazu eine Frau mit artifizieller Stimme das Lied vom Engel des Morgens, singt es als musikalische Projektion eines ganz und gar artifiziellen Nexus.

 

 

Die Schöpfung

Posted on | September 2, 2017 | No Comments

Die Schöpfung

«Vorhin hatte ich noch eine Geschichte im Kopf», dachte ich, «eine ganz wunderbare Geschichte». Worum nur war’s in ihr gegangen? Ich erinnerte mich daran eine Frau gesehen zu haben, die in einer Hotellobby, «das war doch eine Hotellobby», fragte ich mich, konnte die Frage aber nicht beantworten und zuckte mit den Schultern, bemühte mich auch, einen bedauernden Gesichtsausdruck zu zeigen, wenigstens für ein oder zwei Sekunden, saß, eine Frau, vielleicht um die Dreißig, halblange Haare, in einem Braunton, jedenfalls, soviel ich weiß. Ich lächelte entschuldigend. «Mehr kann ich Dir nicht sagen.» Ich blickte aus dem Fenster. Read more

Avenidas y tiempos

Posted on | September 2, 2017 | No Comments

(Eugen Gomringer / Leander Sukov)

///avenidas
avenidas y flores

flores
flores y mujeres

avenidas
avenidas y mujeres

avenidas y flores y mujeres y
un admirador///

avenidas y tiempos
tiempos y rutina
rutina y chirona
chirona y fatiga
fatiga y repetición
repetición y libertad
libertad y avenidas
avenidas y flores
flores y mujeres
avenidas y mujeres
avenidas y flores y mujeres y
un admirador

avenidas y tiempos
tiempos y rutina
rutina y chirona
chirona y fatiga
fatiga y repetición
repetición y libertad
libertad y avenidas
avenidas y flores
flores y mujeres
avenidas y mujeres
avenidas y flores y mujeres y
un admirador

Biermann und ein Gedicht für das Brauereiwesen

Posted on | August 25, 2017 | No Comments

Heute morgen, nur das ist der Anlass dieses irgendwie ganz gestrigen Postings, meldete der Bayrische Rundfunk, den ich gerne zu Kipf und Kaffee am Morgen höre, dass der Biermann auf eine Art Wahlkampftour geht. Unter dem Titel „Demokratie feiern – Demokratisch wählen“ wird der Dichter in mehreren Städten für ausgewählten Jugendlichen singen und mit ihnen diskutieren. Das ist, selbst wenn sie von Biermann kommt, keine schlechte Sache. Allerdings wäre es mir lieber, andere täten es an seiner Stelle. Es gehört sich nicht hier Vorschläge zu machen, wer will schon in einem Atemzug mit Biermann genannt werden. Aus der, ja nur gedachten, Alternative würde so ein gefährlicher Popanz werden. Das mag ich nicht verantworten.

Es gab Zeiten, da habe ich Biermann gemocht. Und deshalb will ich nicht verhehlen, was mir an ihm zuwider ist. Es ist nicht der politische Kurswechsel von einem demokratischen Kommunisten zu einem, vermutlich immer noch demokratischen, bürgerlichen Konservativen. Nein, das ginge schon klar. Es sind zwei andere Momente.

Zum einen die Erkenntnis — sie traf mich jedoch erst in meinem späten Teeniejahren –, dass viele seiner so hochverehrten Gedichte gar keinen erkennbaren Inhalt haben, wenn man aufhört, ihnen einen zuzuschreiben. Read more

Slavoj Žižek sagt, ich sei ein Heuchler. Und Slavoj Žižek ist ein ehrenwerter Mann.

Posted on | August 25, 2017 | No Comments

Slavoj Žižek 2015

Foto: Amrei-Marie, Quelle: de.wikipedia

«Die größten Heuchler sind fraglos diejenigen, die offene Grenzen fordern: Insgeheim wissen sie, dass es dazu nie kommen wird, weil dies sofort eine populistische Revolte in Europa zur Folge hätte. Sie inszenieren sich als schöne Seelen, die über der korrumpierten Welt stehen, aber letztlich wissen sie ganz genau, dass sie selber Teil davon sind.» (Slavoj Žižek)»

Das, was ich diesem Betrag vorangestellt habe, ist eine typische zižekianische Laberei. Der Dampfplauderer ist sich wirklich für gar nichts zu schade. Hätte er sich doch nur gefragt, was denn die Alternative zur Forderung nach offenen Grenzen sei, wäre er vielleicht auf die Idee gekommen, dass er in Vollendung verkehrt herum auf dem Gaul zu reiten versucht. Das Tier liegt auf dem Rücken, auf dem Bauch sitzt der Dampfplauderer, hält den Schwanz (welchen auch immer) als Zügel in der Hand und ruft unentwegt Hü!

Read more

Heather Heyer

Posted on | August 13, 2017 | No Comments

Da schweigen Präsidenten
und schweigt der Mob
das Pack es dreht sich
fort geht leis und ruhig
schreitet alle Fahnen hoch
die Menge die sonst
so laut so bös‘
ihr Kriegsgeheul
dem Klang der Feuer
zuaddierte
die Brandstifter
das Pack es dreht sich
fort geht leis und ruhig
schreitet alle Fahnen hoch
ganz unbeschämt
ein jedes
seinen Reichsparteitag
in der verkommenen Seele tragend.

https://www.neues-deutschland.de/artikel/1060392.sag-ihren-namen-heather-heyer-ermordet-von-neonazis.html

Drehen

Posted on | August 9, 2017 | No Comments

Die Welt dreht sich
um das ich
nicht um die Sonne
nicht zu sehen
ist der eigne Schmerz
wieder und wieder
popanzig ermüdet der Leser
im Lager
der Lyriker
herrscht Freiheit
nach allen Regeln
Zeile um Zeile
die Baracken
gepflegt
das Rasen
im engen Raum.

keep looking »
  • Ich bei Facebook
    Bitte folgen ...
    Twittlink diese Seite


    Das Blog wird archiviert von
    Autorenhomepages
    Ein Projekt des Innsbrucker Zeitungsarchives
    Link
  • Login

    Bitte Zahl eingeben * Time limit is exhausted. Please reload CAPTCHA.


    Lost your password?