Frühling

165px-Irish_potato_famine_Bridget_O'DonnelDie Frühlingssonne wirft ihr Licht auf erstes Grün.
Hoch unter einem grauend blauen Himmel kreisen Schwalben.
Vom Park herüber lachen Kinder, die nicht flieh’n.
Ein Tag ist das, so wie aus schwarzen Fotoalben.

Die Mutter unter Tränen gibt dem Kind die leere Brust.
Der Boden öffnet rissig sich für tausend Seelen.
Und tausend Seelen sind verloren, sind Verlust.
Und tausend Seelen, die sich nicht mehr quälen

müssen unter einer heißen Sonne, die versengt,
was übrig blieb von tausend hoffnungsvollen Leben.
Versprengt.
Von uns dem Tod gegeben.

Die Frühlingssonne wirft ihr Licht auf erstes Grün.
Hoch unter einem grauend blauen Himmel kreisen Schwalben.
Vom Park herüber lachen Kinder, die nicht flieh’n.
Ein Tag ist das, so wie aus schwarzen Fotoalben.

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