Die Bäume tragen dunkelgrüne Blätterroben,
die goldverdörrten Wiesen sehen aus, wie brüchige Geschmeide.
Der Fluss ist schmal geworden, wie ein kranker Greis.
Ein großer grauer Vogel dreht seine Kreise, hoch gehoben,
von sengendheißer Luft; die Kühe ruhen reglos bei der Trauerweide.
Kein Wind geht, doch die Welt geht, leis’.
Für Greta Thunberg
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