Als meine Großmutter starb, entschloß sich mein Großvater zum Selbstmord. Ohne sie, die er über Jahre betreut hatte, die alte Frau im Bett, unfähig noch aufzustehen, schmerzerfüllt und wund, hatte das Leben vielleicht noch einen Sinn, der auch ich gewesen sein mag — aber die Gravitation des Lebens war geringer als die Anziehungskraft des erwarteten immerwährenden Traumes von jener Frau, die so schön war, dass kein Alter und keine Krankheit ihr diese Schönheit nehmen konnte.
Sie ist die Frau rechts, die mit dem kleinen Kreuz.