Rosali, der Freundin meiner Großmutter, fraß,
da war sie achtzehn, der Krieg den Geliebten.
Vor Ypern fiel die Liebe in die Ewigkeit.
Kein buntes Kleid.
Rosali die schwarze Frau.
Das Haar gefärbt im Alter noch,
die Kleider dunkel stets.
So still in der Sofaecke.
Wie eine Puppe.
Und hungrig bis in den Tod.
Das Fleisch der Liebe gerissen
vom lechzenden Krieg vor Ypern.