Leander Sukov

Schreiben.

Kriegslied

Wie sollen wir das viele Leiden nur ertragen, die Bilder der kleinen Kinder mit den abgerissnen Beinen, der Menschen, die in Ruinen um ihre Toten weinen, was sollen wir denen zu unsrer Schuld nur sagen, wenn sie nach unsrem Beitrag zu ihrem Leiden fragen, gekleidet nur ins Totentuch aus grobem Leinen? Wie sollen wir das […]

Antikriegsgedicht

Ich will nicht mehr über den Krieg schreiben, keine Zeile über Ertrunkene, keine Strophe über Bomben, kein Gedicht über zerrissene Leiber, keinen Zyklus über die Schönheit der Waffen, kein Buch über das Grauen. Aber alles zwingt mich. Foto is licensed under the Creative Commons Attribution 3.0 Unported license. News Chanel Online

Cuba

Trotz der großen sozialen Leistungen wird es sein wie bei der UdSSR oder der DDR. Die Sünde der Einparteienregierung wird an ihrem sicheren Ende alle großen Errungenschaften kosten. Die Einparteienregierung ist der Krebs der Revolutionen. Das Gute erodiert in der Auflösung einer falsch verstandenen Diktatur des Proletariats. Das ist schrecklich, aber ich befürchte unvermeidlich. Die […]

MainAue

Die Au‘ als wäre sie gemalt, wirkt wie ein Bild des Biedermeiers. Der sanfte Flug des grauen Reihers, sein Schrei der übers Wasser hallt. Sonst Stille überm Wiesengrund. Der Main liegt ruhig, es geht kein Wind und eine Göttin küsst dich lind mit weichen Lippen auf den Mund. Die Elfen tragen kein Libellenkleid, wenn sie […]

Schwankungen

Nachts. Club. Harte Bässe. Insomnia . Faithless. Wem glauben? Hundert Tänzer. Schlaflos. Die Bomben. Die Frau auf dem Trottoir. Bajazzo. Das Kind. Funkenmariechen. Die Tänzer. Die Bomben wie Bässe. Übern Main die Bankentürme. Interkontinentalraketen. Fader. Maneater. Hundert Tänzer. Wir machen ein Faß auf. Fassbomben. Die Detonationen. Die Bässe.

Till und Nele sangen

Till und Nele sangen ihr letztes Lied bei Stuttgart trat Ulrike ins Licht oder erschrak sich zu Tode vor den Taten Don Quixotes in Spanien schlägt die Stunde der Ölsardinen und in der Schlacht im fernen Kurdistan fällt Ivana das kalte Herz in der Brusttasche immer ein Buch der Rudi Dutschke ist nur noch Patron […]

Herbst

Rot färbt der Herbst den wilden Wein, Die Vögel sammeln sich zur Wintersreise, Die Stadt liegt ruhig, man spricht jetzt leise, Und kellert schon das Brennholz ein. Die Hügel strahlen bunt im Sonnenlicht, Die Reben werden ihrer Frucht beraubt, Die Wege liegen unterm gelben Laub, Und früh die Stunde, wo die Nacht anbricht. Laternen werfen […]

worüber soll ich schreiben?

Worüber soll ich schreiben, wenn nicht über Bäume? Worüber, wenn nicht über die wärmenden Feuer. Worüber soll ich schreiben, wenn nicht über die Blumen? Wenn nicht über den sanften Schlag des Meeres? Den Strand und wie sanft die Gräser sich wiegen im Wind. Worüber soll ich schreiben, wenn nicht über die Gehenkten? Worüber, wenn nicht […]

Sie!

Sprechen Sie. Nicht. Schweigen. Stille. Füllt den Raum. Nicht. Hören Sie. Stille. Nicht. Schweigen. Sprechen. Füllt den Raum. Nicht. Stille. Nicht. Schweigen. Hören Sie.

Ja, nee

Beuys liest 1968 ein Gedicht, das ich im Jahre 2016 schreiben werde   Ja, nee, nee, ja. Nee, ja, ja, ja! Ja, nee, ja, nee, Ja! Alda! Ja, ja, nee! Nee, nee, nee. Ja, nee, nee nee!   Ich bin auf diesen Diskussionsbeitrag eines Herrn Beuys durch meinen Freund Vladi Krafft​ gestoßen worden, welcher, nicht […]

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